El autor de Aladdin existió, se llamaba Hanna Diab y murió sin que nadie pusiera su nombre en la portada. La historia lleva trescientos años atribuida a otro y ahora unas pesquisas de archivo han terminado de cerrar el círculo.
Matthew Teller recoge en Finding Aladdin: The Hidden History of a Syrian Storyteller (Biblioasis, 2026) unos hechos que en Literary Hub nos detallan en profundidad, dejando claro que la historia de Aladdin es más joven de lo que parece.
La mayoría de relatos de Las mil y una noches tienen mil años o más, pero los más célebres entraron en el libro en el siglo XVIII, de la mano de Antoine Galland, erudito en la corte de Luis XIV y primer traductor de la obra al francés. Galland los añadió a la colección... y no dejó por escrito quién se los había contado.
Alepo, 1707: el chico que hacía recados y acabó dentro de una tumba
Hanna Diab creció en Alepo, la gran ciudad comercial de Siria, haciendo encargos para mercaderes europeos que traficaban con sedas y artículos de lujo. Con 18 años se topó con Paul Lucas, un explorador carismático al que Luis XIV había enviado a reunir antigüedades de Oriente Próximo. Le prometió un empleo en Francia y Hanna se marchó con él como guía y ayudante.
La última semana de marzo de 1707 estaban cerca de Kaftin, al oeste de Alepo, y unos campesinos les llevaron hasta una cueva-tumba en la ladera. Metieron dentro a un pastorcillo delgado para que sacara lo que hubiera: huesos quemados, un trozo de mandíbula, unos dados de piedra verdosa y, entre el resto, un anillo oxidado y una lámpara de aceite abollada. Lucas se lo guardó todo, incluido un diente que arrancó de la mandíbula. Hanna, que había visto lámparas como esa en todos los zocos de su ciudad, no entendía qué tenían de especial.
El cuento más famoso de Oriente lo contó un sirio en una biblioteca de París, pero el crédito se lo quedó el señor que sabía escribirlo en francés
El viaje siguió con una tormenta y un naufragio frente a la costa libia, piratas corsos, estafadores egipcios, asesinos con ropajes de brocado en el Líbano y barberos demasiado aficionados a la navaja en Italia. En París, Hanna descubrió Versalles y, según reconstruye el libro que cuenta todo esto, también el interés de las princesas reales por el joven sirio. Después se quedó esperando un trabajo que nunca llegó.
Mientras mataba el tiempo, alguien lo presentó a un anciano que trabajaba en la Biblioteca Real traduciendo Las mil y una noches del árabe. Era Antoine Galland. Ya había traducido los siete volúmenes de un manuscrito incompleto y los publicaba por entregas desde 1704 con un éxito que saltó en pocos años al inglés, al alemán, al italiano y luego a decenas de idiomas. Se había quedado sin material.
París, 1709: el anciano se quedó sin historias y el sirio se las dio todas
En una serie de encuentros en 1709, Hanna le contó historia tras historia. Entre ellas, la de un chico pobre de una tierra lejana, un hechicero carismático, una cueva misteriosa y un anillo y una lámpara que le cambian la vida. Galland lo tradujo al francés, lo publicó y el resto ya lo sabes: películas, musicales, pantomimas y versiones en todos los idiomas del mundo.
Los relatos de Hanna llenaron cuatro volúmenes extra de la obra. En ninguno aparece su nombre. Él tardó en enterarse. Lucas nunca le consiguió el empleo, así que volvió a Alepo, se casó, formó una familia y se ganó la vida vendiendo tejidos en el zoco hasta bien mayor.
En 1887 aparecieron los diarios manuscritos de Galland. En ellos anotaba haber escuchado 'la historia de la lámpara' a un joven sirio llamado Hanna. No cambió nada. Un siglo más tarde, un manuscrito de la Biblioteca Vaticana catalogado como anónimo resultó ser las memorias de juventud del propio Hanna Diab. Ahí empezó a torcerse la versión oficial.
Tres siglos de firma mal puesta en Aladdin
Como hemos mencionado, Matthew Teller reconstruye todo esto en Finding Aladdin: The Hidden History of a Syrian Storyteller con la incómoda tesis de que Galland no fue un villano de manual, sino más bien un hombre de su tiempo haciendo lo que hacía todo el mundo. El problema de base es el archivo, que solo registra a quien firma.
Ha pasado con casi todo lo que llamamos folclore. No tengo que explicarte que detrás de cada cuento recogido por un señor con despacho hay alguien sin despacho. Con Aladdin, la bomba de humo fue especialmente eficaz porque la historia se convirtió en marca global, con la película de Disney de 1992, el musical de Broadway, los disfraces... Mientras tanto, el nombre del tipo que se lo contó a Galland en 1709 no aparecía ni en las notas a pie de página.
Lo interesante ahora es preguntarse que, si el autor de Aladdin estuvo trescientos años escondido en una caja mal catalogada, ¿cuántos nombres siguen ahí dentro? ¿Cuántas historias que damos por anónimas tienen detrás a alguien que se sentó en una biblioteca a contar su vida a un señor con mejores contactos?
